Monstruos

Todos los escritores, poetas, compositores, pintores, escultores, soñadores, religiosos, cuentacuentos, y aquellos quienes intentamos serlo de vez en cuando, tenemos el mismo problema. Que intentamos modelar la realidad a nuestra forma de ver la vida. Con la mala suerte de que solo modelamos una fina capa de realidad, apenas consistente... que se suele desgarrar cuando la realidad se muestra contundente.

Hace tiempo que escribo a ratos sobre un Ogro y su compañero, un conejo parlanchin... que en realidad son el sensato y el hipocrita, o el optimista y el pesimista. Y me gusta ponerle tono de cuento a mis problemas... asi como caminar por un bosque cuyos arboles se cierran más y más, y les confunden cuando caminan y todo eso que hacen los bosques que tienen algo que ocultar.

El problema es que todo es estupendo, la hierba verde, el agua azul, el cielo con nubecitas, los arboles ariscos pero inofensivos... Y luego, cuando llegamos a un punto en que nuestra realidad no soporta la tensión, se rasga, y queda la REALIDAD, en mayusculas porque pesa, tiene identidad propia.

Y cuando ya no quedan colores suficientes para tapar los monstruos, ni palabras para encadenarlos, ni cinceles que puedan hacer mella en su superficie... lo unico que nos queda es enfrentarnos a nosotros mismos. Ya no hay caballeros de armadura imponente que combatan contra terribles dragones destinados a caer bajo una espada afilada y con un tono azulado, ya no hay rosas de cristal que regalar a bellas princesas, ni ogros simpaticos que se enfrenten a las desgracias con humor ironico y mirada inocente. Al final solo quedamos nosotros, y nuestros miedos hospedados en la boca del estomago. Y contra eso no se puede luchar tan facilmente...