Marzo 2007 Archives

He estado a punto de darme la vuelta para ver quien me calificaba tan despectivamente... la putada es que he reconocido mi propia voz y he tenido la certeza que bajaba solo las escaleras del metro, profundizando en la tierra para eludir la mirada severa que a mi mismo me dirigía... pero con esto de que mis ojos (tanto los fisicos como los morales) vienen conmigo, pues es dificil evadirse.

Todo hombre es sincero a solas, en cuanto aparece una segunda persona empieza la hipocresía - (Ralph Waldo Emerson)

Sonrisa de político, palmadita en la espalda y la conciencia, en ese momento, tan tranquila como si estuviera hablando del tiempo. No recuerdo si me he quitado los auriculares, pero me parece que ni siquiera he tenido ese gesto de deferencia.

Y no lo digo porque tenga planeado nada especial, si no por la programación televisiva:

La elección de miss España, no es que no me guste ver a chicas atractivas, pero que estas desfilen como si fuera ganado para ser elegidas como los mejores ejemplares me parece una idea un pelin denigrante. Y lo que es peor, que encima retransmitan en publico como se desecha a las que no valen, obligadas a sonreir a pesar de todo. Ya se sabe, la imagen ante todo, no puedes demostrar tu decepcion o enfado.

Sigamos dando botones al mando. Una pelicula en la que una chica fea y de barrio modesto se convierte en princesa y, por arte de magia, se transforma en una chica guapisima con modales de manual. Como si no se adivinase que es guapa tras las gafas exageradamente antiguas, el pelo revuelto y ropa demasiado ancha, ¿de verdad todavía pueden engañar con esos trucos tan viejos?. En fin, aqui por lo menos se sigue dando la posibilidad de creer en hadas, aunque te dicen claramente que solo puedes ser princesa si despues puedes transformarte en guapa (buen mensaje oculto, y nos quejabamos de Hitler con su libro "mein kampf").

Y por ultimo, lo que me ha hecho levantarme de la silla, y dejar a mi familia viendo la tele mientras tecleo estas palabras. Un concurso donde regalan a gente poco agraciada un "cambio radical", cirugia estetica, dentista, asesor de imagen... y los participantes (en este caso dos mujeres) diciendo sin parar que por fin se va a cumplir el sueño de su vida. Mientras las parejas o familia no dejan de decir que apoyan a su respectivo participante porque la fealdad le da muchos problemas. El dia que alguien cercano a mi me regale eso, espero que tenga suficiente estabilidad emocional para aguantar improperios hasta que me quede afonico, si me regala algo, prefiero un viaje al extranjero.

Mira que yo debería ser propenso a complejos, ni soy especialmente guapo, ni me cuido lo suficiente como para que mi cuerpo sea de modelo... de hecho, creo que me sobran 4 o 5 kilos. Pero hay un gran paso de pensar eso a aceptar que el mundo está en mi contra porque no encajo con el canon de belleza impuesto por una sociedad cambiante que no hace mucho opinaba que los canones de belleza eran bien distintos a los actuales.

Si hago ejercicio es porque me sienta bien, no porque piense que mi imagen merece más atención que otras partes de mi persona. Me visto siempre con la ropa que me resulta más comoda. Bailo en las discotecas si me apetece, no como reclamo. Me suelen atraer las que no van maquilladas. No suelo fijarme en su es guapa o no. Prefiero una buena conversacion a un buen cuerpo. Quiero atraer por como soy, no por como me queda las mascaras.

En fin, debo ser raro (por conformarme con lo que tengo, mi cuerpo, unico e indiscutiblemente mio), incluso sonar a topico de feo reprimido... pero es que prefiero que se piense eso de mi a sentarme a ver la televisión mientras se da más importancia a una riqueza que dura unos segundos a un tesoro que puede acompañarte toda una vida.

Una puerta de tres abierta.. una sola puerta..
enfrente la montaña...
pasa una nube inmensa, toda suya.. todo suyo..
huracanes de viento, lluvia andante semiparalela..
y en todo el monte, funerales alegres, naturales.. de hojas muertas..
los cabellos terraqueos danzan todos iguales al son de trompetas invisibles que vienen de los mares...

Y YO NO HE MUERTO!!!...me alegro de la lluvia...y me alegro del viento...
si tengo frio, me caliento..si tengo miedo (que no lo tengo) susurro y pienso...
y para mañana..ya me he comido mi pequeña ración de esperanza

Manolillo Chinato

No hay tres puertas, si no dos, y las dos abiertas. Lo que creo que es peor, es lo que tiene la libertad de elegir, que nos complica un tanto la vida.

A un lado, una escarpada montaña, en la cima, tras un largo camino, hay un cofre en el que dicen hay tesoros suficientes como para comprar el mundo. Sus altos picos asustan, en cuanto te adentras en el sendero y avanzas unos dias puedes ver los cuerpos de algunos desafortunados que no han podido llegar más lejos. Sólo unos pasos más y el frio te muerde las extremidades. Es para pensarselo dos veces.

En la otra puerta, hay un bosque inmenso, miles de arboles que se mecen con la suave brisa primaveral, en el centro hay un lago de dulces y profundas aguas. Esta puerta está más usada, sin duda, aunque, como es mi fantasía personal, no se ve nadie más, nadie que me ayude a decidir entre una puerta y otra, es lo que tienen las cosas personales. El sol brilla en lo alto, invitando a un baño... estarás condenado a nadar o a deambular por el bosque. Si te cansas de nadar en mitad del lago, eres firme candidato para ocupar el fondo del lago, si te cansas de andar en el bosque, los lobos te perseguiran hasta el linde... y quizas sea tarde para transitar el camino de la montaña. Aunque quizás no te canses nunca.

Dificil elección... si se cerrase una de las puertas sería más facil, pero no podría tomar la otra con tranquilidad, pues siempre me corroería la duda de que hubiera pasado de no cerrarse. A veces la libertad es un arma de doble filo.

Siempre me han gustado las escenas de asedios a castillos. En cierto modo, es algo que se puede aplicar a la vida real para resolver casi todos los problemas. Casi siempre se seguían unos pasos determinados que desembocaban despues en estrategias pormenorizadas del conflicto.

Primero se intentaba un asalto a pequeña escala con todas las tropas presentes (es decir, se elegía a dedo a algunas tropas para que corrieran a las murallas del castillo mientras el grueso del ejercito esperaba fuera del alcance de las flechas de los defensores), si conseguían abrir las puertas, los soldados que estaban "a salvo" (hasta ahora) corrian e intentaban colarse por las puertas. A pesar de que era la estrategia habitual pocas veces surtía efecto. Pero era una buena forma de decir, "mira, os vamos a asediar".

Despues de esta primera refriega, los atacantes montaban su campamento y aislaban al castillo en cuestión, cortaban las posibles lineas de suministros de los defensores y reforzaban las suyas propias. Se empezaban a montar las maquinas de asedio, lo que suponía, o bien arrasar bosques cercanos o tener unas buenas lineas de suministro, pero el caso es que empezaba a parecerse a un asedio. La mayor parte del tiempo había un bombardeo constante sobre las murallas, pero cada cierto tiempo se intentaba una nueva incursión que suponía algunas bajas por ambos bandos... una simple forma de ver que fuerzas iban quedando en los defensores. La verdad es que supongo que si eras el atacante e intentabas asediar un castillo era porque tenías tropas de sobra como para perder algunos combatientes.

Si las fuerzas del interior no menguaban significaba que había lineas de suministro ocultas, empezaba el rastreo concienzudo del terreno para ver que se había escapado en un principio, mientras que la rutina era la misma, bombardeo-pequeña escaramuza-bombardeo.

Y asi hasta que se llegaba a un acuerdo, se encontraban las reservas del asediado o simplemente se quedaban sin defensores.

Llevo desde el jueves con mi asedio particular, un problemita con cierto elemento deportivo que quería empezar a tener a punto y que me parece que simplemente está acabado y punto. El jueves y el viernes estaba con mis amigos trabajando este tema, pero ayer y hoy ya ha sido un combate personal. Todo el dia dedicado a ello, ha llegado hasta tal punto mi frustración que he apagado el movil, he hecho acopio de suministros y he estado cerca de 8 horas metido en mi habitación, destornillador en mano, con musica y con la puerta cerrada.

Por hoy se acabó el bombardeo, pero mañana traeré refuerzos, otro pequeño asalto. Poco a poco voy ganando terreno.

(No pretendía que me quedase un post tan frikie).

... Musa, de sueldo unas palabras mal hilvanadas, obligación de existir y dejarse robar alguna mirada ocasional.

Estoy poco prolifico escribiendo, todo lo que escribo me suena repetitivo, vacio, carente de sentido. De vez en cuando me sorprendo con algo que me gusta, y miro a mi alrededor para saber que ha cambiado, que detalle se me escapa que hace que, por fin, tenga 5 minutos de algo a lo que podriamos llamar inspiración.

Se me escapan las señales que la envuelven, de tal forma que un simple suspiro puede llegar a formar castillos en mi mente, murallas que mi boligrafo intenta plasmar.

Y la verdad es que ultimamente pocas se dejan robar esas miradas furtivas que tanto necesito para escribir. Ya estoy harto de la autosuperación que tan poco real es, de escribir dramas y de sentir que no soy capaz de escribir otra vez.

En fin, se busca Musa, por si alguien se anima a dejarse ver.

Ya ha recuperado parte del color que hace 3 años perdió de golpe. Recuerdo como esos dias todo parecía más gris, tan sólo el rojo resplandor de las velas en la estación de Atocha (única por la que pasaba, casi a diario) era capaz de dar una pincelada.

No olvido como cada vez que tenía que coger el tren y miraba a la zona del "altar improvisado" en la propia estación veía caras nuevas, la mayoría cubiertas de lágrimas, otras murmurando quedas palabras (despedidas a conocidos, a desconocidos, rezos...).

Tampoco puedo dejar de recordar las muestras de cariño de medio mundo, las silenciosas conentraciones en Alemania o Francia, el apoyo de sudamerica, la comprensión de EEUU y de algunos paises arabes.

No voy a hablar de politica, ni voy a escribir un emocionado relato en el que desnude lo que en su dia sentí, ni a buscar las lágrimas faciles contando la experiencia de ese dia para varios conocidos o el dolor de las familias de dos de mis compañeros.

Hoy sólo quería decir que ya han pasado tres años, pero hay cosas que no cambian.

Todos los dias hago el mismo tramo de 40 metros, desde que salgo del portal de mi casa hasta el final de la calle. Esta semana han sido metros de decisión... al final solo hay una pared que protege las vias del tren, si giro a la derecha, 300 metros me separan de la universidad, si giro a la izquierda hay 100 metros hasta la libertad.

Libertad que supone poder estar en 20 minutos en pleno centro de una de las capitales del mundo, perderse por una ciudad de 3 millones y medio de habitantes... poder caminar sin rumbo sin que nadie se fije en que eliges las calles segun el ritmo de la música que unos delgados cables llevan de tu bolsillo a tus oidos.

Y durante esta semana he elegido libertad dos veces... varias horas deambulando por un bastión de melancolia, color e imagenes opuestas que libera de todo agobio. No se como a veces se me ocurre pensar que viviría mejor en un pueblo lejos de Madrid.

Cada 5 o 6 meses ordeno los armarios de mi habitacion... como soy un caos en esencia pura, supone que cada 5 o 6 meses lleno el suelo de montones de folios, libros, cuadernos, cajas llenas de cosas para maquetismo, miniaturas...

Esta vez ha sido algo serio, la mayor reforma que en mis dominios personales ha tenido lugar, he tirado cosas que hasta ahora no me había atrevido a tirar. Pero he dejado una carpeta para el final, no debe tener más de 200 folios, pero debo revisar uno a uno, ya que en ellos reside toda mi capacidad creativa antes de abrir el blog.

He encontrado dos inicios de novela que, no porque yo mismo las empezase (bueno sí, por eso mismo), me parecen suficientemente interesantes como para que ahora les de nueva vida y un profundo repaso para continuar donde lo dejé. Esto significa que hace 5 años (cuando las empecé) era mucho más creativo que ahora.

Tambien he encontrado una carpetita con varios recortes de periodicos y revistas, me ha llamado la atencion 4 paginas de una revista (abril de 2002) con paisajes sorprendentes y una anotación con mi letra (igual de mala que ahora)... "tienes que visitar este pais". He empezado leer el articulo para encontrar con estupor que son fotos de Irlanda, cuando a mis 16 o 17 años no tenía ni idea de ese pais. Sueño cumplido.

Cuando ya tenía la media sonrisa de tonto satisfecho (como cuando a un niño se le da un caramelo), he recogido un pequeño rectangulito de papel, otro recorte de una revista... en cuanto he leido las primeras palabras he sufrido un golpe de memoria que me ha traido todo los recuerdos. Era la carta de una madre a la revista, dirigida a su hija de 20 años que habia fallecido 11 meses atrás en un accidente de trafico. Y como cuando recorté en su dia esa carta, un escalofrío me ha recorrido la espalda al releerla...

Tengo sueño de la cabeza a los pies,
un sueño abundante e intenso
para pensar que dormido
vago por el mundo
detrás de una quimera, descalzo,
a rostro descubierto.

Tengo de ti, de mí y de todos
algunas cuantas verdades ocultas
que no quiero penetrar;
pero sólo es apariencia
porque yazgo inquieto
bajo tantos velos de barbarie.
Acaso es el cansancio
de despertar cada mañana,
de abrir los ojos cada día.

Cansancio
de Antonio Alvarez Burger

A veces me imagino lo que deben sentir algunos animales "salvajes" (curioso que llamemos salvajes a animales que son menos salvajes que nosotros mismos). Un zorro al que disparan por deporte, que herido debe huir de decenas de rabiosos perros, oliendo la sangre que mana de su herida, sin tregua. Si cae demasiado rapido, debe ver desde sus vidriosos ojos como es hecho presa inmisericordemente mientras que el humano que le ha disparado bosteza aburrido ante la poca emoción de la caza.

Un toro al que le clavan un largo pincho en la espalda, para luego castigarlo con más y más lanzazos, y al que le clavan media docena de varas en el lomo antes de darle muerte entre cientos de seres bien protegidos que jalean a media docena de los suyos por matarle. Si cae demasiado pronto, aunque él no lo sepa, se le acusará de mal animal (y me pregunto quien será peor animal...).

Bajo la critica al maltrato animal hay un mensaje de socorro más egoista y egocentrico. Espero que alguien lo escuche.