Agosto 2013 Archives

"Si cierras la puerta a todos los errores, también la verdad se quedará fuera". Rabindranath Tagore

"La mentira más común es aquella con la que un hombre se engaña a sí mismo. Engañar a los demás es un defecto relativamente vano". Friedrich Wilhelm Nietzsche

(tiempo de lectura medio estimado: 1 min y 10 segs)

Esta mañana he acompañado a una amiga a hacer un recado. Nos hemos despedido con un abrazo y he dado un breve rodeo antes de llegar a casa para echar un ojo al coche aparcado en una calle cercana a la estación. A mitad de camino una chica me ha abordado en la calle, debía tener 17 o 18 años y "lloraba" desconsoladamente. Me ponía ojillos y la boca formaba una pequeña "o" que daba un tono lastimero a lo que decía.

Me imploraba algo de dinero porque la habían dejado tirada y no podía volver a casa. Desde el principio me he dado cuenta de que no tenía lágrimas de verdad, y de que el tono era hasta cierto punto fingido (demasiada experiencia con adolescentes que intentaban engañarme en Irlanda para que les dejase emborracharse), así que he dicho que no llevaba nada suelto y he seguido mi camino.

Ahora me arrepiento. Tendría que haberme parado y haber hablado con ella. Uno nunca sabe lo que puede haber detrás de alguien, y sin duda, juzgar en 5 segundos por un par de detalles, no es el mejor método posible. Incluso sin estar en mi mejor momento económico, no sería un problema pagar un billete de tren, o un café, o un bocadillo. O, lo que es más importante, ofrecer un oído.

Da igual si sólo uno de cada diez tiene una historia de verdad, no se puede ignorar a todos por sistema. Tengo que apuntármelo para que la próxima no se me olvide... cuando uno se siente fuerte a veces olvida que no siempre ha sido así, y que una mano tendida es todo un lujo.

I hurt myself today
To see if I still feel

Johnny Cash

(tiempo medio de lectura estimado: 1 min)

Un latido de corazón, toda una vida comprimida en medio segundo, marcando el compás de existir y no sólo de estar. Corro más rápido. Las zancadas son más largas, los golpes de las deportivas contra el suelo arenoso más potentes. El aire abre caminos ante mi paso, rozando la piel de mi cara y de mi pecho, el sudor empieza a evaporarse. Ya no oigo. Ya casi ni veo. La velocidad lo satura todo, la adrenalina recorriendo las venas va pintando las paredes cubiertas de mis miserias del color verde lleno de vida de las plantas en primavera y el azul eléctrico de un relámpago en una tormenta de verano.

Siento los músculos de la pierna izquierda a punto de reventar, tensos, dibujando formas bajo la piel. Aparece un pequeño dolor en el hombro derecho. Sólo surge cuando fuerzo, cuando llego a mi límite. Algo familiar. Se extenderá hasta la clavícula. Quiero dar un paso más allá. Quiero sentir que estoy vivo. Quiero que el dolor me recuerde que la culpa es mía. Mi fracaso no es culpa tuya, ni tuya, ni tuya... es solo mía, y lo asumo. No resisto más. Mi cuerpo avanza por pura inercia hasta que acabo por parar.

Me siento libre cuando me hago responsable. Aprovecho estos momentos de determinación. Estos latidos de medio segundo que llenan como si fueran horas. Si mis pulmones no estuvieran bombeando el oxigeno que necesito, gritaría.

Me limito a sonreír.

"El bolígrafo es más poderoso que la espada si la espada es muy corta y el bolígrafo está especialmente afilado". Terry Pratchett

(tiempo de lectura medio estimado: 1 min y 15 segs)

Después de 9 años, todavía me siguen llegando emails preguntando ¿por qué?, ¿por qué escribir un blog? Y últimamente, más, con las redes sociales donde cualquiera puede poner sus cosas en los tablones sin necesidad de complicarse mucho.

Para mi este blog es como una pequeña libreta. Muy pública, eso sí... pero para llegar hasta aquí hay que hacer unos cuantos clicks. Quiero que la persona que quiera leerme se tome un tiempo. Como yo lo hago para escribir (ahora, en mitad de la noche, con un café recién hecho en el que flotan un par de hielos). Tengo relaciones relativamente fluidas que rara vez se toman la molestia de entrar aquí, y está bien. Casi prefiero que no me lea nadie a que alguien lo haga por una obligación social (¡y de un par de años a esta parte, no puede decirse que sobren los lectores del blog!).

Decía el abuelo de mi madre, un señor de campo muy culto al que no he llegué a conocer, que "para escribir hay que estar un poco roto". Básicamente que uno escribe cuando lo necesita, no cuando se pone a escribir (a no ser que tenga que vender libros... en cuyo caso, G.R.R. Martin matará a todo personaje con el que te encariñes). Cuando escribo esto, no comparto sólo unas palabras. Por eso prefiero que quien se acerque, lo haga consciente de que se acerca.

He estado sumamente desconectado dos o tres semanas. No he mirado emails, Facebook, whatsapp (salvo alguna especial excepción), ni nada... y al volver a la realidad he descubierto que el mundo no es tan suave como ha sido durante estos días. Tampoco lo era antes de desconectar, pero los reenganches suelen ser más duros. Y mi necesidad de escribir ha aparecido de golpe. Ese es mi porqué.